Aube

Aube

J'ai embrassé l'aube d'été.

Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte.

Les camps d'ombres ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché,

réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries

regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.

La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli

de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.

Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins :

à la cime argentée je reconnus la déesse.

Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les

bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. A la grand'ville

elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un

mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.

En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée

avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps.

L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.

Au reveil il etait midi.